Пляжный отдых на постсоветском пространстве. Или первые шаги мизантропа.
С 96года я зарёкся ездить в Крым, Одессу и иже с ними. Неохота было настроение портить, а вино теперь и в супермаркетах хорошее есть. Но тут подросли дети, мы наслушались про возросшую культуру обслуживания, и укатили в Каролино-Бугаз, под Одессу. Ещё в школе, читая Катаева, я уверовал в красоту здешних мест.
Места прекрасны. Огромный песчаный пляж, теплое и ласковое море. Пологий берег – младшие могут безопасно резвиться в 15 метровой зоне. Ночью, когда отключился свет – великолепно играли в прибое светящиеся рачки.
Да и культура обслуживания действительно возросла. Мы получили больше ожидаемого, да и персонал был приветлив и мил. ( Я сперва не поверил – прикидываются, подумал). Свет если и отключали – то на очень короткий срок. Дальше по берегу стояли множество ресортов, очень и вполне вызывающих уважение. Так что, в случае неудовольствия – можно выбрать место приятнее. До девяти пляж и море чище и пустыннее. Плавать - одно наслаждение, свежий ветер поднимет небольшую волну, в голове вертятся кадры из фильма про Ихтиндра.
Теперь про деготь. Культура и условия проживания непременно возросли, невозможно спорить. Но культура потребления искривила их рост в неприятную мне сторону. Наткнувшись на название первого же клуба, я икнул. Просто не ожидал, что такое возможно в стране, где в наличии активная комиссия по морали. См. фото. Значит, вот это и есть уровень вкуса хозяина заведения, городских властей, да и посетителей. Если топлесовые мадамочки на песке уже потихоньку воспринимаются как кричащая мебель, и надо просто найти место подальше, то вот такой манифест пошлости меня сразил.
Поикав, я проследовал до кромки воды и тут уже впал в тоску. Беда в том, что продукты жизнедеятельности большинство отдыхающих оставляет непосредственно на месте, где стоят их зонтики. Окурки, бутылки из-под пива, конфетные обертки. Милейшие 3-4 летние дети, которые ходят по маленькому прямо у лежаков, под умильное кудахтанье родителей. Собаки, сопровождающие хозяев в воду. Ещё и торговцы, курсирующие по пляжу. Они поголовно страдают дефектами произношения. Выкрики заглушают шум прибоя и причудливо искажаются, создавая сюрреалистические ассоциации: «Пахлава бедовая! Трубочки со стеклянным молоком! Пробковое желе!»
А море - оно кажется маленьким по сравнению с количеством людей. Конечно, хотелось бы каждому дать свое, индивидуальное море. Чтобы все были счастливы и ходили бы друг ко другу в гости. Но приходится тесниться, это ещё полбеды – пляж большой. Но по нему гоняют квадроциклы, успевай увернуться только. Убегаю в море. Если отплыть метров сто от берега, чтобы не плавать в окружении пластиковых пакетов и всего остального, – там тоже носятся мотоциклы, только водяные. Отрезав все пути к бегству, гордо подкатывают к головам, болтающимся на волнах, и разворачиваются, окатив ближайших. А в воздухе висит парапланерист, такое ощущение, что один и тот же. Может, манекен? В промежутках между водяными мотоциклами курсирует катер и волочит за собой непременный банан. На нем сидя люди в жилетах. Возможно, прекрасные поэты, режиссеры, преподаватели, гениальные бухгалтерши и прекрасные собеседницы. Но для меня они так и останутся визжащими дурами, которых рано или поздно сбросят в воду за их же деньги. Потому что от визга некуда деваться. Я вообще заметил, что современное общество визжит больше, посмотрите на зрителей в КВН, если сомневаетесь.
Плюс все это пространство между мотоциклами и под парашютами перекрыто мощнейшим слоем мата. Не знаю почему, но я не слышу так много ругани в повседневной жизни. Тут же матерятся семьями, начиная с четырехлетних, нежно воркующих с бабушками в диапазоне не нормативном. Замечательно красивые молдаване, загоравшие рядом с нами вкрапляли в молдавскую речь фразы на великом и могучем, исключительно матерные. Когда я сделал замечание - страшно обиделись и пересели. Общение наших душ увяло, даже не дав бутона. Вечерами во дворе отдыхающие готовили шашлыки и матерились. Сначала с детьми, потом дети уходили спать, и до утра матерились лишь взрослые. Беруши не спасали.
Сперва я, грешным делом, подумал, что нас окружают донецкие. Потому как соседи слева всю первую ночь громко давали понять в песнях и прозе, что настоящие пацаны вкалывают на шахтах, а не ездят по заграницам, как бандеровцы.
Потом на пляже я познакомился с молдаванами. Потом приехали тернопольские и поселились в номере справа. Орали и матерились они громче донецких. А по трехсотметровой улочке перед отелями весь вечер ездил туда-сюда Х5 с белорусскими номерами. В нем сидели счастливые подростки, опустив стекла, слушали шансон ОЧЕНЬ ГРОМКО. И матерились в перерыва между песнями. Так что в этом наши народы едины, славянское братство.
Ещё запомнился запах кустов вдоль дорожки, ведущей к пляжу. Туалеты есть, и недалеко. Но кусты пахли отвратительно. И люди в дорогих номерах выходили на балкон, чтобы увидеть закат над морем. И уходили, не выдержав запаха.
Только не надо мне говорить, что все это у нас от бедности, и скоро исправится, надо только дать всем больше денег. Фиг чего получится. Разбогатев, быдло остается собой, вдоль трассы стояли дорогие машины и мужчины делали свое геройское дело не отходя от багажника. Потому что проехать ещё 300 метров и сходить в бесплатный туалет на заправке – не по пацански!
Добавлю, что я не капризен, не эстет (ну разве капельку), и не сноб. Природа меня удовлетворяет вполне, не по Лазурному берегу страдаю. Не обязательны изыски сервиса и утонченное меню, - бутерброды под местное Мерло очень хороши. Ничуть не считаю себя лучше, выше или утонченнее окружающих меня курортников. « Ибо беззакония мои я сознаю, и грех мой всегда предо мною». При этом не имею рецепта, как все исправить Может и исправить-то нельзя. Но я знаю, как называется все это, разом взятое, имя такому поведению, названиям клубов и запаху вдоль дорожек – скверна. И нужен меч для борьбы, орудие бескомпромиссных. Чтобы противопоставить мерзости, терпеть которую противно. Но для этого надо быть Честертоном, а я просто пытаюсь оградить от скверны своих детей, выдавить её из себя и указать ближним. А отдыхать на Черном море – ну его. Даже в самом лучшем пансионате.
